Ну - вот. Ступени сентября.
Любого века или года,-
И быть ему дано природой
Слегка, но ветреным. Заря
Сдувает чуб сухой листвы,
И студит пыл ленивый, летний.
То судит, словно дед столетний,
Скрутив привычно пук травы,
Вдыхает запах: " Терпко. Сушит."
И слышит стон земли глубинный.
Родной, как рокот голубиный,
В пыли чердачной много глуше.
Земли столь чуток летний сон.
И, в кисее короткой ночи,
Луны коленку сбив, хлопочет
О том, что так заметен он...