* * *
А. Люкину
..писал в кафе / не парижанин – что вы! /..
но «праздник» тот, «который» - жил в груди..
а запахи, уют – первоосновы..
а Музу за плечом - узрей , поди..
нанизывались светлые недели..
смеясь, пожмёт плечами персонал :
-Здесь книга написалась ? в самом деле ?
тот кофеман стишки в блокнот кропал ?..
не хохочи, Евтерпа.. притчи эти
лишь нам с тобою, может, и нужны ?..
как махаоны в перекрестном свете..
как блёстки нот в развалах тишины..
23 августа 18