Не в больнице, не на эшафоте,
Презирая немощный уют,-
В небесах, в стремительном полёте
Птицы Богу душу отдают.
С жизнью им нетрудно распроститься,
Крылья распластав на высоте...
Только, знаешь, памятников птицам
Не найти, не видно их нигде.
В облаках, будто картина в раме.
Не боясь угроз грозы,- смотри!-
Птицы, окружённые ветрами,
Погибают, как Экзюпери.
Птичья жизнь бывает тоньше льдинок,
Но могил я птичьих не найду.
И никто не делает поминок
Птицам тем, что гибнут на лету.
Умирают птицы очень просто.
И поэт им подарить готов
Стих о том, что нет у птиц погоста,
Нет у них ни кладбищ, ни крестов.