Похожая на тёплую бриошь,
в комок свернулась лёгкая надсада.
А ты идёшь, почти уже плывёшь,
вихрами ранней осени Ботсада.
Ей скоро будут брюхо потрошить,
тропинки ожидают листьев новых.
Вот этажи, пустые этажи,
в них - белые квадратики столовых.
Как будто год ещё раз начался,
преодолев земную половину.
Плафоны непрозрачные висят
как головы страдальцев неповинных.
А ты - не Дант, и даже не актант,
идущий мимо осени прохожий.
И если был момент зачем-то дан,
то для чего - поймёшь намного позже.
(с)
В.Б
2018