Мерло сухое замерло в бокале...
во мне нет меры, но не в этот раз.
его губами медленно ласкаю,
едва ли различая диссонанс
в звучании мелодии прибоя
на сердце набегающей волны...
предчувствие пока не беспокоит,
но пальцы рук заметно сведены,
сжимая все сильнее и сильнее
хрусталь, чуть запотевший на просвет...
вино на дне зловеще багровеет,
меняя консистенцию и цвет.
...в руках стекло разбитого бокала.
от так и не испитого мерло
останется ни много и ни мало -
на скатерти кровавое пятно.
и тост, повисший в воздухе тяжелом,
как капля от дождя на проводах:
за то, за ту, которую.....которой
я больше не увижу никогда.
март - апрель 18