Скучает Ялта по сезону,
который раз в году бывает,
чертовски местным надоедает.
Но без него пиши стихи,и
помощи от ветра жди.
Сезон для нас,что хлеб на поле.
С утра до ночи убирай.
Бывает вырвешься на море...
Ну это роскошь! Это - рай!
А так вперёд,заре навстречу.
И,не жалея живота, - работай,
ялтинец, и помни,что осень
дышит на тебя!
День летний золотой для Ялты:
в карманах звон монет забытый,
шуршание купюр бумажных,
и ты усталостью разбитый.
Но сон короткий,чай и кофе,
в зубах, как соска,сигарета,
и снова катится такси,
и снова будни до рассвета.
Конечно,ритм скачкообразный
в жизнь нашу вносит коррективы:
зимой укладывает спать, а летом
тянет из нас жилы.
Но это жизнь! Она прекрасна!
В ней радость есть печаль и горе.
Она не блещет постоянством,
всегда штормит,как наше море.