Льёт на липы июль золотистый сироп,
Наливаются мёдом отавы,
Месяц катится росами клеверных троп,
Как стекло от очков без оправы.
А когда прокричит полусонный удод,
Будто в чём-то клянясь небесами,
Станет слышно, как в колос пшеница идёт
И шуршат облака парусами…