В моих руках горит сентябрь,
И дым прошедших ясных дней.
Ты этим летом рад хотя бы,
А я из грустный тех людей,
Из всех потухших тех огней,
Что умерли почем им зря,
Пока прощалась вновь заря.
В последние минуты лета,
Их пепел унесен был ветром.
И с ними гордо я летел,
Не понимая, что хотел
От лета, что уже ушло.
Но в памяти еще свежо,
То лето, что уже прошло...