Все спят. И даже петухи.
Опять пишу. Опять стихи.
Опять один. Опять с собой.
Да всё в порядке с головой.
Опять сижу. Опять грущу.
Опять себя. Опять ищу.
Опять проблем для грусти нет.
Просто вот так. Просто поэт.
Опять я сам себя пойму,
Не объяснишь, ведь, никому:
Зачем опять, опять не спать,
Опять сидеть, опять писать.
А для меня весь смысл в том,
Что бы писать, пусть не о чём.
Тут в каждой строчке есть секрет.
Просто пишу. Просто поэт...