Ты веришь, наша повесть не закончится,
Не превратится в прах апреля зодчество,
Дождь кончится, и в мире станет солнечно,
Улыбчиво, волшебно и тепло?
Ты любишь ослепительную радугу,
Давай смешаем сок с весенней радостью,
С горчинкой ноября, с июльской сладостью,
С напевом вьюг, стучащихся в окно?
Я снова обниму гитару старую,
От странствий пропылённую, усталую,
Но, как в священной юности, желанную,
Прошедшую со мной свинцовый ад.
Знакомым перебором ночь наполнится,
Улыбка материнская припомнится,
И на мгновенье время остановится,
А память вдруг помчит меня назад:
Туда, где, лепестками мин изрытая,
Живою кровью наскорях политая,
Ни побеждённых лиц, ни победителя,
Не славит обожжённая земля,
Туда, где наша юность упокоилась,
Посмертно чёрной стелы удостоилась,
Не вовремя война чужая вспомнилась…
«Прости, браток, что это был не я!»
Но жизнь берёт своё, день просыпается,
И солнце нам с тобою улыбается,
На этом наша повесть не кончается,
Твоя любовь зовёт меня вперёд.
Мы вместе пьём сок жизни многокрасочной,
Гитара повторяет: «Будьте счастливы»,
Раз небеса улыбчивы и ласковы,
То будет удивителен полёт!
05 сентября 2018