Курсируй голубем по крыше,
лови осеннюю блесну,
ныряй с ажурных белых вышек,
не жди, пока я улыбнусь.
Живи, как будто день последний
наступит завтра, свет продень
сквозь темноту; вот кот соседский
лакает налитое всклень.
Молочной пеной, как помадой
его измазаны усы;
ложится голос листопада
на тротуарный край пустынь,
где рассекающие мётлы,
взбивают воздух, словно пух,
а голубого неба стёкла
хранят огонь, чтоб не потух.