Жизнь цвела,земля давала всходы.
Бушевал по-русски ярый май.
Дед Володя,как дитя природы,
Говорил:"Ты книжек не читай!
В лес сходи,такое там цветенье.
Подыши,просторы оцени.
Книжки-что.Читают их от лени.
Засоряют голову они.
У меня от книжек сразу боли
В голове случаются,клянусь..."
Руки у Володи все в мозолях.
А в глазах-то нашенская грусть.
Он пастух,и плотник.Вообще-профи.
Сигареткой яростно дымит.
Жизнь его подобно катастрофе.
Но о ней он вслух не говорит.
Лев Толстой писал свои романы.
Но в России все романы-ложь.
"Не читай бесовские обманы!
Тихий омут больше не тревожь!"
Я,послушный,вообщем-то парнишка,
Выслушав Володины слова,
На сарай забросив ловко книжку,
В лес пошёл,где буйна трын-трава.