Обилие в мозгу нейронов
Есть признак острого ума.
В моем их пару триллионов
И умных мыслей закрома.
Одних извилин больше тыщи
Я вам,ребята,доложу!
Но делать что с таким умищем
Никак ума не приложу.
Мой интеллект на пике роста
И мозг зашкаленный "ай кью"
Не то что рвет - выносит просто!
И не стремиться он к нулю.
Не будь я с тонкою кишкою,
Я бы с разбега день-деньской
О стенку бился бы башкою
Чтобы "ай кью" понизить свой.
Не знаю сколько есть поэтов
С такою светлой головой,
Чтобы была как дом советов.
Возможно,я один такой?
Не знает каждая собака
Меня при этом ни хера.
Хотя не просто я писака,
А редкий труженник пера.
Ума ведь даже не палата
И даже не один вагон,
А уж как минимум,ребята,
Таких вагонов эшелон.
И так писать не каждый может
Отдельно взятый индивид.
Шальная мысль меня все гложит:
Когда ж я буду знаменит?
Согласен,что не Маяковский,
Не Фет,не Тютчев,не Корней,
В смысле,Иванович Чуковский.
А Иванусь я лишь Андрей.
И не Маршак,друзья,вы правы,
Но рифмой не слабее их.
Не ради денег или славы
На раз пишу я каждый стих.
Не буду врать,не чужд я славы.
Ну нет ее и хер бы с ней!
Когда стоишь у переправы,
Не поменять уже коней.
Но стоит двинуть только кони
Все скажут:"Ах,какой поэт!"
А ведь придется лет на склоне
И мне покинуть этот свет.
Когда уйду я,ласты склеив,
И завершу земной свой путь,
Дойдет до кучи грамотеев
Стихов моих простая суть.
Но не спешу на самом деле
Я получить от жизни втык.
Здоровый дух в здоровом теле!
А я к тому ж здоров как бык.
Пока земля нормально носит
Мои копыта и рога,
Писать стихи поэт не бросит,
То бишь покорный ваш слуга.
А вот когда Господь попросит
Отдать и душу,и коньки,
Тогда поэт их и отбросит,
Расставив точки все над "и".
Придет пора,сыграет в ящик
Сказать,друзья,не побоюсь
Ярчайшей личности образчик
Поэт Андрюша Иванусь.
Хотя он Богу не указчик,
Но откровенно вам сказать,
Не сколотили еще ящик,
В который он бы мог сыграть.
Еще лет сорок,если грубо,
А может даже и полста
Не даст как минимум он дуба
В желании дожить до ста.
И как гроссмейстер в миттельшпиле
В игре по партиям ведет,
Играя с жизнью в своем стиле
И не попал еще в цейтнот.
Жизнь бьет поэта по затылку
И никогда ей бить не лень.
Или нацеливает вилку,
Или еще какую хрень.
Но ты особенно не парься,
Добавь огня,игру усиль.
На славу ты,поэт,не зарься.
А деньги что?Они как пыль.