Из серии: "Участь поэта"
Насилую себя до истощения,
Пишу стихи я до изнеможения –
Я мастерство своё оттачиваю,
Буквальный смысл переиначивая
И пробую его на слове я
Лишь в самых трудных мне условиях.
И рубит острый мой клинок,
Плетя лавровый мне венок,
А может быть, венец терновый? –
Перипетии гложут снова…
Ещё поэтом я не стал,
Но я уже итог свой знал;
Напрасно с миром буду спорить,
Пытаясь свой исход ускорить.
Имел бы я недюжинный талант,
Поколебал бы вмиг устой палат,
В которых – в клети золотой -
Неволят правду немотой!
Но я - невольник в мире этом,
Зовусь условно лишь поэтом –
Певцом утра, зари свободы,
Цепями скован я все годы!
Гнетут меня оковы,
Но мне они не новы:
О них я знал и ранее –
Когда ж конец страданиям?..
27 июня 1999г.
Алушта