Про родину пишет ведь каждый поэт,
Но ведь ни один не опишет весь свет:
Зеркальное небо, палитру воды,
Бутоны цветов и звуки струны.
Про родину пишут - красивы слова,
Но никто не опишет,
Откуда река,
Откуда стук сердца,
Журчанье воды -
То место, где произносится "мы".
Признаюсь: я сам -
Первобытный поэт,
Который не знает, что значит "сонет",
С большущим трудом подбирает слова
И толком не видит, откуда река...
Но я лишь желаю всем сердцем сказать,
Что, ах, обожаю свою Родину - Мать:
Кудрявые ветви, палитру воды,
Зеркальное небо и звуки струны;
Мрачнейшие тени: закат и рассвет;
Смягчение сердца - равновесие (не бред);
Улыбка бутонов, бескрайность судьбы,
Священная лира, прекрасные сны;
Отрадные слезы и личностный свет,
Болтанье со злом - эзотерику лет -
Вот чем прекрасна и сущна она,
Вот тот исток, откуда река;
Вот вся душа, сердечная гладь -
Вот та священная Родина - Мать!