Молчи! Ты довольно видел их,
Людей с обгоревшими крыльями, упрямо рвущихся в небо,
Так непохожих на остальных:
В глазах неуместно яркий и откровенно нелепый искрится и бьётся манящий свет,
Обжигающий душу безумцев, готовых следовать за мечтами.
Начинается всё вполне безобидно, давно изучен сюжет:
Лёгкий зуд в районе лопаток и приступы вдохновения вечерами.
Предупреждают не заниматься самолечением,
Ограничить чтение книг, избегать контакта с "носителями",
Но сердце уже до дрожи терзает зависимость от впечатлений.
"Взгляд слишком живой, выпишу Вам щепотку реальности,
Такие выходки непозволительны!"
Но ты, ступив за порог, скомкаешь рецепт за спиной,
Рассмеёшься ветру в порыве сентиментальности, и затрепещут крылья, предвкушая полёт...
Ты не веришь, что болен, твердишь о вещах, непонятных и вздорных.
Тебя зовут сумасшедшим, стороной обходят друзья, у которых иммунитет.
Ты летаешь один, живя мыслями, чувствами, не понимая, что мир жесток.
Приземляться всё же приходится, выбора нет,
И ты тихонько идёшь по комнатам, задевая крыльями потолок.
И вот они - уже непосильный груз:
Ты, задыхаясь, ломаешь перья, кричишь, что всё осознал,что трус,
Что больше не вынесешь вдохновения, что презираешь того, кто тебя создал!
И он видит твои мучения, но сам бескрыл:
Принимает действительность в капсулах трижды в день,
Поэтому не летал, когда ты звал и просил.
Из-за тебя пропустил пару доз в прошлом месяце, но вовремя спохватившись, очнулся
На последней ступеньке старенькой лестницы, держа тебя за руку и боясь признаться,
Что чувствовал шорох у себя за спиной...
Ты простишь ему это. Глупо было пытаться
Учить насильно летать, шанс если и был, то слишком маленький.
Но ты не перестанешь ждать, латая нежные крылья, улыбаться, плакать, мечтать.
Ведь только так крылатые чувствуют себя живыми.
04.05.2018 г.