Одинокий, холодный, банальный.
Город путает мысли в бокале,
Зажигая огни, как гирлянды,
Остается он все же печален.
По брусчатке устало шагая,
Собирая сомнения в кучу,
Растираю я краски в обмане,
Хоть давно я уже не рисую.
Мимолетным мгновеньем, как в сказке,
Улыбнусь опустевшим прохожим...
Знаешь, так давно не рисую
Не осталось тут больше хорошего...