Горит душа на тысяче кострах,
Иду-бреду морской походкой,
Я потерялся в собственных стихах,
Смешав их с водкой.
Расчерчен круг, лежат по секторам
Любовь, друзья, амбиции, работа,
Ещё есть пятый, там кочую сам
И оставляю за собой субботы.
На новый день, где прикупить бальзам,
Где взять две капли слез, промыть ресницы,
Слоняюсь грустной тенью по дворам,
Смеются голуби, бессовестные птицы.
Да что им знать, был мой извилист путь,
На нем любой мог тоже заблудиться,
Но это не оправдывает суть
Исписанные рифмами страницы.
Бумаг ли, дней, ночей и лиц,
Все было перелито в слово,
Я так и не нашел границ,
При этом потерял основу.
И вот она, моя строка висит,
Как сирота, в дописанном катрене,
Надеюсь, что она меня простит,
И если так, то уж не властно время.