Ноябрьская ночь

Ноябрьская ночь растекается чернилами за окном. Черные линии телефонных проводов уходят в эту чернильную темноту и обрываются там. Город, пропитанный как бисквит фиолетовой слякотью, уже готовится к Новому году. Я хочу связать тебе варежки, вплести в узоры все тепло моего оранжевого дома. Я стягиваю тонкие нити в ловушку для снов и вешаю над кроватью - чтобы было с чем в следующий раз прийти к тебе на чай. В круглом отверстии почтового ящика разлился такой же мрак. Он уходит в глубину, в самую глубину сознания, которая заканчивается где-то все в той же чернильной ноябрьской ночи. Иногда оттуда приходят письма от тебя, написанные фиолетовыми чернилами, которые ты черпаешь, окуная свою перьевую ручку прямо в ночь за окном, - и в их оранжевой бумаге такое же тепло, как и то, которое я вплетаю в варежки. Долгими ноябрьскими вечерами я сижу у своего залитого светом окна с оранжевыми занавесками, вяжу узоры и смотрю в фиолетовые чернила ночи. Туда, куда уходят все телефонные провода и черные почтовые дыры и откуда приходят твои оранжевые письма.