Живот скручивает сладкая боль ожидания. Нервно сглатываю и смотрю на часы: стрелки дергаются и преодолевают 00.00 с такой легкостью, будто это всего лишь полоска зебры на асфальте. Бордюр тротуара. Порог дома.
Новый год.
Прижимаюсь лбом к запотевшему стеклу. За окном серый, мокрый асфальт. Грязные кучки снега у края дороги. Мелкий дождик. Надежды на чудо не оправдались: каждый год все дальше и дальше от той картины, где Новый год праздновали в волшебстве искрящегося снега.
Год за годом из мира уходят краски. Под прессом человеческой деятельности лохматые домовые пакуют их в свои чемоданы и уносят куда-то туда, откуда не возвращаются, сбиваемые течением прогресса.
Наша осень - очей очарование - изобилующая золотым и багряным узором деревьев, "И это был такой большой закат" (!), стала просто серым асфальтом, серыми мокрыми многоэтажками и голыми черными ветвями деревьев на фоне серого неба. Пропала сочность зелени лета, сменившись цветом сухих, серых, выцветших листьев, травы... Абсолютно белая зима сменилась серой слякотью. Исчезла нежность пастельных красок весны, чистых как слезы ребенка.
Я смотрю на новогодние открытки с их волшебной снежной зимой и понимаю, почему ушел Дед Мороз.
По улицам ходят серые, безликие люди. Такие же пустые, как и тот мир, который они сделали, уничтожив его настоящие краски, заменив их на свои яркие, кричащие неоновые огни. Пустота. Бездуховность.
Я бы не хотела, чтобы мои дети пришли в мир, где Дед Мороз ушел по зимней слякоти, унося в карманах своей необъятной шубы все волшебство, все краски, всю душу этого мира.