Пишу письмо к Вам сквозь года,
Пишу к Вам, Юрий Алексеич,
Хочу поведать как дела,
О чём мечтать Вам и не смелось.
У нас давно двадцатый век,
Минул, шагает двадцать первый.
У нас в скафандре человек
Не покидал небесной сферы.
Ракеты всё ещё летят,
Опершись на потоки пламя,
И человечество несёт
Вперёд, познаний дерзких знамя.
Одно лишь но, мы свой задор,
Который Вы нам передали,
На мишуру вещей и вздор,
Во тьме эпохи разменяли.
У нас тут, знаете, Дом – 2,
На телефонах смайлы, сэлфи,
Слов бесполезных кружева,
Есть даже битва экстрасенсов!
Мы до Центавры не смогли,
Да что до Альфы! Мы до Марса,
В кино рисуем корабли…
А в жизни вещи лишь для фарса…
Мы разучились вдруг мечтать.
У нас предел желаний – лексус,
Откуда нашим детям знать,
Что там, за небом, бесконечность!!!
Что там Миры!!! Познанье!!! Труд!!!
Успех всего к чему стремилось,
О чем мечталось дерзко Вам!!!
Что нам в помине и не снилось!
Ведь нам планеты колыбель,
Покинуть всё равно, придётся.
И пусть не мы, хотя бы внук,
Проложит путь к другому солнцу.
Ведь только дружною семьёй,
В одном порыве трудолюбья,
Мы сможем мир наш изменить
Что б дальше жить могли в нём люди.
Ну а пока у нас раздрай,
И часть Земли лежит в разрухе,
Зато есть шоу про жратву,
И даже груди для старухи.
Надеюсь, я, что этот тлен,
Слетит под натиском Прогресса,
Что про Горбовского полёт,
Когда – ни будь, напишет пресса.
Что в подпространстве корабли
Доставят нас к домам далёким,
Что будем Мы – Сыны Земли,
Подобно Вам дышать полётом!