Изрядно стыдно Парамошке на шее Мамкиной сидеть:
Брать пищу у глубокой ложки, в окно, нагорбившись, глазеть,
Где серый цвет – захватчик суток – невероятных - тихих дней,
Где душу, сердце и рассудок не растерять – поди, сумей.
Нехорошо, до дрожи гадко, когда тебе - с пик горный – лет,
Любуясь горькой шоколадкой, предполагать, что ты поэт
В то время, как она – больная, родная, милая твоя
Отрада - Дама выгорает во имя твоего Житья:
И сна не ведает, и с моря не ждёт хмельного ветерка,
Весна в умаявшемся взоре великолепна, но строга.
Ах, отчего же Парамоша не статен телом, и умом -
Не Гейтс? С его смешливой рожей – в любой момент в любой дурдом.
То – не нытьё, миг сожаленья о том, что сытый Парамон
Плетёт свои стихотворенья, не выбираясь на поклон
К зевакам, жаждущим слюнтяйства, метафор ярых "про себя".
Стихи – редчайшее лекарство - для Парамона, их нельзя
Швырять налево и направо так, как опавшую листву
Сентябрьский ветер – франт лукавый швыряет алчному костру.
Стихи – не лот аукциона, на распродаже мест им нет,
Когда творцу священней слово, чем барыша мгновенный свет.
Но довод сей – не оправданье свисанию с плеч тощих ног,
Несостоявшимся желаньям, какие б сын исполнить мог,
Ленивым мозгом пораскинув, забывши о жонглёрстве слов,
Тогда бы Мать не гнула спину, чтоб прикупить к обеду плов
Или манты, или пельмени, а после мальчика кормить
Спешить. Всё гладко не на деле, а на словах. Давно простить
Себя не может Парамошка за то, что проком невелик –
Кормёжка, "тяжкий стул", кормёжка, сон и (бывает…) стих.
Негоже как-то, стыдно слишком, как солнцу в грозных облаках:
Подросший не вчера сынишка висит на Маминых руках
По сей момент, и слезть не может с окрепшей шеи той,
Что жаль предельно Парамошу: он молод, худ и чуть седой.
5 - 6 сентября 2018г.