Трещат поленья, сизый дым
смешался с запахом смолистым,
и комнат полумрак иглистый,
прорезан танцем золотым.
Придвинув кресло к очагу,
ты, потирая, греешь руки
и смотришь, щурясь близоруко,
в решетки кованый чугун.
Горячий кофе, тёплый плед,
а искры днями улетают
и мимолётно оставляют
на дымоходе сажи след.
Тебе читаю у огня
не мной написанные строки,
а за окном трещат сороки
о том, что к нам спешит весна...