Вы думали, что нет ему полста,
а он недавно век располовинил.
Вы думали, что сказкам нет конца,
где все концы так сходятся в едино.
В рутине ваших тусклых дней пока
искал себя он в неприметной доле,
в немыслимых витая облаках -
вы всё гадали: по своей ли воле?..
Вы думали, что не постиг он жизни суть,
и жизни смысл навеки им утерян.
Твердили ханжески ему: «Не обессудь
пред высшей силой в бесовских потерях!»
О, как жестоко, люди, не любя,
живым его пытались хоронить вы!..
В любви нести несчастие нельзя,
как счастью - вне любви читать молитвы.
И молчаливо всё решая за него,
вы прегрешениями напрасными грешили.
На флейты уповая мастерство,
сыграть на ней вы так и не решились.
Волшебной флейты глас вам был бы, точно стон,
как путь упрямый к истинной карьере,
что прекратит пустой мещанский звон
не слышать Моцарта, и не внимать Сальери.
Он же дарив вам звуков нежных нить,
руками грубыми расстроенный сломался.
Его, как флейту, вы пытались починить,
а он пастушьею свирелью оказался...
И по велению сердца и души
огонь, вами терзаемый на искры,
как ни старались в нём вы притушить -
на зло раздул его вам ветер быстрый!
Вы думали, что он не вещий сон,
не дождь, что солнцем прослезившись, плачет.
Вы думали - от личны я и он...
А оказалось, как всегда, иначе.
15/06/18