осенний мир из света соткан,
и свет вмещается в руке.
весь день плывёшь как будто в лодке
по небу или по реке.
и лес стоит совсем раздетый,
худющий, словно занемог.
берёзы медные монеты
рассыпали у тощих ног,
сухие угольные пальцы
перебирают синий шёлк.
два облака, как два скитальца,
идут туда, где Бог сошёл.
и ничего ещё не поздно –
пусть отгремели соловьи,
а осень – время зрелой прозы,
и спелых яблок, и любви.