Как тихо, тихо осень к нам приходит.
Она как будто молча дышит
и медленно берёт права.
И, лета краски заменяя,
рисует лики золотые на медном диске тополей.
И клёнов всполохи цветные
день ото дня контрастно гуще
и воздух медно-звонче колышет бахрому цветную
и вечер длинный стал теплей,
и лунный серп для ваз хрустальных срезает лилии в букет.
А отуманенные кроны
роняют на земь пестрый лист
и тихо, тихо,
не спеша,
с грибами осень к нам вошла.
Сады наполнены плодами, усталых пчёл
не виден рой, река не плещется,
не бьётся, как это делалось весной,
когда лёд трескался и нёсся,
гонимый ветром, на простор.
На зеркале воды
скользит янтарный пароходик
- то лист кленовый,
что выбран стрекозой для путешествия по водам,
когда вокруг сплошной покой
вечерним сумраком закроет,
в дремоте краткой, вам глаза,
или за чтением журнала застанет вдруг вас тишина.
Уютно, ладно длится день
и небосводом управляет палитра красок огневых.
В вечерний час, холстами выложив цветными,
ту грань, что ближе к горизонту.
И эта та же тишина,
но в чем-то, всё-таки, другая.
Её сравнить ни с чем нельзя.
Ей госпожа
- златая осень!
Она в величии своём несёт дары
и щедро воздает трудам,
надежды счастьем наполняя.