Слова – волшебники и маги.
Всё можно ими передать,
И с белого листа бумаги
Переношу их я в тетрадь.
А белый лист – почти, как поле,
Мне предстоит его "вспахать",
Зависит всё от личной воли,
Какой же вид ему придать?
На поле том пойдёт сраженье,
В атаку бросятся полки,
Лишь было бы на то веленье
Моей решительной руки.
Иль полетит орда Мамая,
Иль в небе журавлиный клин,
Иль светлые рассветы мая –
Решаю росчерком одним.
Овладевает беспокойство,
И мне порою не до сна…
Души особенное свойство,
Неважно – осень иль весна.
Родят слова мою тревогу,
И просятся скорей на свет,
Как будто ждут – они помогут
Развить какой-нибудь сюжет!
В могучем творческом порыве
Я над собою невольна,
Как в том Брусиловском прорыве
Сметает всё стихов волна!
Волна душевного подъёма,
Как всплеск безудержной души.
Моей натуры неуёмной –
Не хочешь – хочешь, а пиши!
Я достаю листок бумаги
Да в руку карандаш беру.
Слова – волшебники и маги,
Но я им рифму подберу!
И красоту живого слова
Направлю на достойный путь.
Не вижу выбора иного,
С пути назад не повернуть!