Душа моя – осень. С дождливым приветом.
Уже с потемневшими листьями цветом.
Прилипшими к мокрым ботинкам прохожих,
Идущих, на серые будни похожих.
С холодным дыханьем и запахом снега,
Который, как свежая белая нега.
Ложится с утра на ресницы прохожих,
Идущих, на серые будни похожих.
Душа моя – небо. Не хмурое очень,
Где птицы летают и так, между прочим,
Не могут понять этих странных прохожих,
Идущих, на серые будни похожих.
Куда вы спешите? Как будто, спасаясь,
От ветра и листьев в пальто укрываясь.
Ответа не ждешь от серьезных прохожих,
Идущих на серые будни похожих.
Душа… Иногда встрепенется в ней где-то,
Осколком прошедшего теплого лета,
Желанье увидеть во встречных прохожих
Немногих, на серость совсем не похожих.
Тех редких, которым еще удается,
Легко улыбнуться на осень, что рвется
Расставить по улицам вечных прохожих,
Идущих, на серые будни похожих.