Я проснулся в холодном поту.
Тихо встал, и уже включая свет,
Понимаю, что по глотку тону,
В луже созданных собою бед.
Я давно перестал любить,
Вечно шлясь, как в пьяном бреду.
Я давно перестал бы жить,
Если б только не тяга к перу.
Я даже не знаю, зачем пишу,
Бездарно мараю чернилами листья.
Я все мысли свои на листок вывожу,
А взамен критика упрекает корыстью.
И я давно бы бросил перо,
Навсегда закрыл бы чернила.
Я перестал бы нервно писать,
Если б не твое имя...