-Словно кто-то чужой,
Точно памятью вызван.
Образ белый, немой,
Неизвестный до ныне.
По холодным рукам и
Не собранным пальцем,
Продолжает, как Дон
По степи растекаться.
- И страшнее чем в самую тёмную ночь,
И белеешь как дым,
И здесь не чем помочь.
И не тянет
Здесь обрыв, как нарыв,
Предрекает разрыв
Ткани.
И не богом помазан,
Не чертом зацелован,
Я белею от холода,
Я летаю на рвом.
Что ж придётся от голода избавится ртом
А потом?