Какой-то сквозняк света
Пронизывает тела.
Уходит пора лета.
Летит бытия стрела.
И сердце не унывает,
И радость не предаёт.
Не мести Господь желает,
А милости... У ворот
Толпятся шуты мира,
Снисходят бойцы минут.
Поэта спасёт лира,
А с ним - всех людей спасут.