Доверяй — не могу, хоть на часть — тоже нет.
Хочешь делать — начни, а не жди. Или жди
и страдай, разрушай то, что мог бы сто лет
создавать, но потом не ищи. И лишь те,
кто нашёл, кто не ценит уже, что в руках...
Потерять бы им снова, на миг или два
всё «своё», «дорогое», «родное»... Слова
не опишут, а взгляд не ответит, едва
ли проскачет по строчкам по диагона-
ли. Ведь можно потоком, построчно читать.
Но какой бы подтекст не вложи, хоть баналь-
ный — всем пофиг... За формой приходят. Черта
подведённых, предавших и преданных душ
одинаково теплится. Мельница всё
перемелет в муку, так и время, вернув,
превратится в мрак прошлого. Верится, чёрт,
идеального нет. Только в мыслях пускай
«не забавы для» веришь в прекрасное, что
то прекрасное... лишь тебе кажется. Знай,
что и я раз такой человек — решено.
Хотя ты не спеши, да и время не трать.
Идеальное есть, но не в мире кино.
Принимаешь решение — ставишь печать,
когда крутится-вертится веретено...
сзади крутится-вертится веретено...
снова крутится-вертится веретено...
снова вертится и...
снова и...