Я лежу под белым потолком.
В голове остатки сновиденья
вечность заливает молоком
под густой канкан сердцебиения,
вымарав до полного ноля
уникальный опыт целой ночи.
Так и жизнь роскошная моя
будет сочтена и обесточена.
Только из обрывков дневников,
из стиха осколочными фразами
кто – то, разбирая тьму веков,
сделает вдруг видимыми глазу
этот знойный призрак сентября,
битый мрамор старого подъезда,
в переулке имени тебя,
Ниночка Онилова. Одесса
не сдаётся наци и хохмит
над открытием Греческого парка.
Ставит всем своим ворам на вид.
И гуляет День рожденья ярко,
запрудив Потёмкинскую сплошь,
отбивая дикую чечётку.
Подрывает коксом молодёжь,
и преображает души водкой.
А потом и мусор и бомжей
с мостовых безжалостно смывая,
входит в фазу проливных дождей
Магдалиной в первом круге Рая.
Молния нацелилась в платан.
У Армана дю Плесси мигрени.
А у нас с Одессой флэш-роман
С мягким послевкусием сладкой лени.