*~*~*
Свой век мы проживаем слишком быстро --
Не бесконечны дни, и в том печаль.
По осени опять считаем листья,
Их ветер вновь упрямо гонит вдаль.
Беспечна радость, юны увлеченья,
Лишь иногда о прошлом погрустим.
А возраст осени как наважденье --
Под блюз дождя накатывает сплин.
Тоска осенняя берёт за горло
И сыплет в душу белый колкий снег.
Грустит рояль, и сердце так безвольно --
Стучит легко, свой коротая век...