На холмах, что расшиты вереском

На холмах, что расшиты вереском, алый бисер - чужая кровь.
Ты идёшь и, забывшись, пачкаешь в этой красной росе подол.
Ты идешь - волевая, гордая, - и в улыбке ломаешь бровь...

И гора разжимает горсть свою, обнажив пред тобой престол.