Дворовый лает пёс,
бродячий пёс молчит.
Кто псее? – вот вопрос, –
и тот, и тот – не сыт.
И тот, и тот – ничей.
Всё двери – на засов.
Не подобрать ключей
к породе этих псов.
Нечёсаны, в репьях,
а детям – каждый мил!
Какой их только лях
на свете породил?..
Есть нищие у нас,
старухи, старики,
мне их сравнить сейчас,
пожалуй, что с руки.
Вот так же смотрят в рот,
в галошиках, в пальто,
кто где из них живёт –
не ведает никто.
В глазах собачьих свет,
надежда и вопрос,
и я, в душе поэт,
задумался всерьёз.
Пойду я в ближний сквер,
в сердцах их обозвав,
один, мол, - двортерьер,
второй – помойкодав.
Им кто-то бросил кость,
а кто-то погрозил…
Я ни при чём? Я гость,
я к другу заходил.
Плеснётся грусть внутри
похожая на сплин,
что не Экзюпери
я, к сожаленью, блин.
Гуманность не в чести,
зато цинизм возрос;
бродячий пёс, прости,
прости, дворовый пёс…