Нам осталось немного: каких-нибудь несколько строк,
Повторённых недремлющим эхом холодной пещеры,
Неприветливо глянет в глаза помрачневший восток,
Научивший тебя отличать миражи и химеры
От сплетения нот, над которым не властны века,
Ты за солнцем спешил, слыша вечные звуки сонаты,
Без которых бессмысленен тихий полёт мотылька,
Наполняющий нежностью юности новые даты.
Нам осталось немного: окружности сотая часть,
По которой мы бродим, теряя знакомые звуки,
С нетерпеньем листая страницы, дышать торопясь,
Окуная святую мечту в жерло горькой разлуки.
Багровеет октябрь. Наше лето уже не спасти
От дохнувшего холодом в спину свирепого ветра,
Остаётся немного. Всего лишь отрезок пути:
Расстоянье составит не более четверти метра.
Недописанный нами роман будет кто-то читать,
А затем на бумаге появятся новые главы.
Остаётся немного. Каких-нибудь миль сорок пять.
Мы уйдём, но в апреле воскреснут шелковые травы…
09 сентября 2018