Нервы взведены спусковым крючком.
Как кинжал, тоска пронзает.
Если знал всегда, что не обречён,
То на этот раз – не знаю.
И как дальше жить, и как бросить пить,
Да и стоит ли бороться.
Сиганул я псом, сорванным с цепи,
Прямиком на дно колодца.
Не сиделось мне в тёплой конуре,
Где хоть сам себе завидуй.
Но сорвался я. И теперь на дне.
Ну а сверху люк задвинут.
Тут кругом гнильё. Тут на стенках слизь.
Холод, голод, мрак. Темница.
Устремиться б мне птицей белой ввысь.
И… башкой о люк разбиться…