Я сделал речь свою грязной,
и мысли стали намного проще.
Поступки мои суть желчность да язва,
отсутствие цели - мой авторский почерк.
Когда-то считал, что "любовь" - это благо,
что словами своими я не посмею ранить.
Бывало, не верил, что у каждого есть аналог,
что определяет всех нас только память.
Стремясь к символизму, я заходил в тупик,
боялся тех глаз, что нарушили мой покой.
Теперь же плевать и на взгляд, и на тонкий тот миг:
видит сухость зрачка, что никто никому не "свой".
На пути к тому человеку, которым я быть не хотел,
вдалеке ото всех идеалов и от творческих дел.
В белизне растворяясь, словно раскрошенный мел,
я ставлю не точку - лишь слегка знаменую пробел.
Во многом не прав, слишком резок и черств.
Допускаю, что удушен во мне тот наивный и слабый поэт.
Но все же приятно мечтать, что где-то за тысячу верст
есть одна, с которой составим мы свой силуэт.