Где-то слева сладко шепчут: «Возвращайтесь, вы же наши,
Мы же с вами, мы же рядом, мы нашили вышиванок».
А потом тихонько ПТУРы заряжают и – по целям...
Минометы, пушки, ГРАДы
Разрывают тех, кто «наши»,
В клочья, оставляя дым и пепел.
Справа тоже очень нежно:
«Вы же наши –
Братья, родичи и сила.
Вы держитесь, мы поможем,
Только к нам пока не надо, нам самим сейчас несладко.
С голода пропасть – ну, нет уж!
Защитим чуть-чуть,
А позже… Видно будет.
Карта ляжет,
Дяди скажут...»
Ну а где-то между ними – степь пахучая седая
Дышит вольно,
С хрипотцою голос ветра с небом спорит.
Между ними - город сильный,
Город мой, увитый болью
От обстрелов, слёз, предательств,
Похорон, потерь, пожаров,
Но не сдавшийся ни разу,
Зеленеет, оживает.
И колясочки по парку мамочки так гордо катят,
И орут в них горловчане,
Каши требуя и мира.
Головой качает ива, перебитая снарядом –
Кто услышит, кто ответит, кто шагнет к ним в межсезонье,
В междувременье, межлюдье?..
Осень будет, будут клены перекрашивать пространство
В яркость и непобедимость.
Между пустотой и явью
Город жив.
И это вечно.