Смерть выбивает прежде лучших,
Достойнейших из сонм людских,
И не поднимешь, в общем, бучу –
Управы нет на ангелов тьмы.
Теперь сентябрь, и бабье лето,
И золотом покрылся лес,
И по грибы бы надо ехать,
Но тут пришла печальная весть:
Ушёл безвременно поэт.
/хоть смерть любая не подарок/,
Теперь его не будет здесь,
Он не осушит больше чарку,
Не скажет: «Господи, прости,
Наделал столько я помарок…»
И столько было планов впереди,
Не сдюжил наш подранок.
Пусть пухом будет русская земля,
Мир праху.
И золотом щедро выстилают тополя
В потусторонний мир дорогу.