Гранью по грани,
Вязкой слюной.
Полночь облила
Меня алкоголем.
Ты по призванию:
Ужас-король.
Ты наследил
И остался доволен.
К черту все это!
Дело туман.
Ручка не пишет,
А автор не дышит.
Здесь было лето,
Безумный роман.
Кто напечатает?
Кто тебе вышлет?
Линия смерти
Бьет за горизонт.
Вот и для ужина
Все подогрелось.
Кофе готов
Мой прекрасный Эдмон.
Пушкин убит...
Впереди, одна, серость.