Нет, что вы там не говорите,
поэзия - искусство молодых.
Ну что, скажите, можно вставить в стих
кроме забот, болезней. Извините.
Любовь. Она как птица на заре
порхает, ничего не замечая.
И это нас от юных отличает,
как тёплый май от стужи в декабре.
Но сердце не смиряется с судьбой,
оно стучит, хоть часто с перебоем.
И тут, секрета вам я не открою,
мне часто снится, что я снова молодой.
Что я ещё не прожил до конца
отпущенных мне богом дней на свете.
Пусть внуки подросли мои. И дети
вот-вот догонят старого отца.
Поэзия - искусство молодых.
И с этим спорить, право, бесполезно.
Но кто, скажите, может мне любезно,
иль не любезно запретить писать для них.