Он читает стихи посредине пустынных базаров.
Там где путник усталый на время устроит привал.
Он читает стихи для людей, пусть случайных, но это немало.
Для чего, в самом деле, он каждую ночь их писал…
В них и боль и мечты и несбывшийся отзвук желаний.
И любви столь недолгой, но яркой, оставленный след.
И как шрамы, насечки обид и рубцы от страданий.
Как из разных обрывков судьбы кем-то сотканный плед.