Последний лист на ветках сентября
сгорит в костре пылающем, заката.
Все травы в шорохах своих отговорят
И в этот день все так же, как когда-то,
Давно у нас из вида утекло
По времени реке, в забытый омут.
Я помню, но как-будто за стеклом,
Мы превращались из родных в знакомых,
Мы исчезали в мыслях и словах,
Мы высыхали редкими слезами.
Где жёлтый ворох превратился в прах,
Произошло похожее и с нами.
Я в эту осень возвращаюсь часто,
В попытках снова отыскать ответ...
Чего же не хватало нам для счастья?
Возможно прожитых в разлуке лет.