“Унижать других — гораздо худший вид гордости, чем превозносить себя не по заслугам.”
Ф. Петрарка
Я, как на исповеди, душу истязала,
Слагая пазлы обнажённых слов
В своих стихах, что по ночам тебе писала,
Но, оказалось, был ты не готов
Ни чувствовать, ни слышать и ни видеть
Того, о чём почти кричала я...
Ты к рифме придирался, мог обидеть,
Сказав о ней, что
"об-ни-ща-ла-я".
Себя ж любил цитировать на память,
А взглядом так бессовестно скользил
По мне... что разгоралось в недрах пламя...
Но как же быстро ты его гасил.
В твоих руках не слушалась гитара,
Не струны рвал - ты душу мою рвал...
Ты говорил, что я тебе не пара,
Что с рифмоплёткой-дурой ты устал.
Что я - ничто, и все мои тетради,
К чертям собачьим полетят в камин,
А ты - талант (конечно, Бога ради...
Ты - мысли гений, прямо исполин!).
Ты сжёг стихи, гитару... И в портвейне
Который день топил свои мечты.
Непризнанный никем талант и гений...
А знаешь, милый...
Не пошёл бы ты?!