КАКИЕ ПЧЁЛЫ, ТАКОЙ И МЁД
Надо бы родиться нам на воле,
чтоб стихи хорошие писать,
а не то мы будем с ветром в поле
перекати-поле догонять.
Чем бы мы ни тешились в подполье,
только бы не плакали в ночи.
От стихов, написанных в неволе
веет пошлым запахом мочи.
Чтобы мы сегодня не писали,
Вертеры написаны давно.
Чем бы мы себя не наполняли,
то и отнесётся за гумно.
Хуже нет, когда мне о свободе
пишет раб, зачатый в конуре.
Весь в татуировках и заводе
на побег за водкой на заре.
Музе надо пользоваться клизмой
и вообще поэтов не рожать,
А не то погрязнем в дарвинизме
или будем Бога прославлять.
Я таких поэтов и пиитов
обхожу, не знаю и боюсь
что и сам однажды стану битым,
мерзостным и пакостным, как грусть.
За окном ненастная погода,
скрежеты и лязганье зубов.
У стихов проблемы со свободой
ещё до рождения стихов.
От раба всегда воняет псиной,
хоть его ты вываляй в золе.
От осин не будет апельсинов
ни в раю, ни на родной земле.
«СКЛЯНКА ЧАСУ» № 82