Она приходила ко мне, мило улыбалась.
Неловко так, быть может, и стеснялась.
Ложилась на кровать, о чем-то говорила,
А после молча, взяв вещи, уходила.
Но возвращалась, наверно, полюбила?
Хотя, я вел себя с ней некрасиво.
Не уделял ей должного внимания,
Не дарил цветы, забывал про свидания.
За что меня любить-то можно было?
Но, тем не менее, она всё приходила,
Ложилась на кровать и нежно целовала.
Я для неё был что-то вроде идеала.
Вот только мне её всё время было мало.
Она была прекрасна, да, прекрасна.
Её голубые глаза, как два океана,
В которых я мог так легко утонуть.
Её красивые ножки... Ладно, не суть,
Ведь она снова просто ушла.
Также молча, словно шутя.
Захлопнула дверь, ничего не сказав.
Признаюсь, я по ней сильно скучал.
Не знаю, почему, но ревновал
И часто вечерами ждал, когда вернется.
Ляжет, как обычно, рядом, улыбнётся.
Вот только всё никак она не приходила,
Не писала смс и не звонила.
Наверное, любовь ко мне остыла.
Прошла зима, она ко мне вернулась,
Присела тихо на кровать, улыбнулась
И долго молча на меня смотрела.
Затем сказала пару фраз, оделась.
Ушла и никогда не возвращалась.
Помню, как вместе с нею смеялись.
Теперь же смеётся одна тишина...