Расцвёл в горшке из глины розмарин –
полит, он многих жизней долговечнее…
Уже за то мы новый день благодарим,
что за окном проснулись птицы певчие.
Досталась память краткая, как жизнь.
Осталась жизнь поспешная, как память.
В ней, слава Богу, есть чем дорожить.
В ней, слава Богу, нечего нам править.
Лицом к тебе – сентябрьские дожди.
Лицом ко мне – хамсин, пустыни сухость.
Всё, что ни есть – всё будет позади –
чуть детства, зрелость. Юность. Юность…
Что нас с тобой так завтра удивит
и раскроит до слёз по огрубевшей скуле –
быть может, этот вот поживший индивид,
усопший прямо в парикмахерской на стуле?