В старых рамках растущему тесно,
Пробивается поросль на свет,
Соль земли уже кажется пресной,
И навязчивым – добрый совет.
Ослеплённые золотом рампы,
Мы – подёнщики, впавшие в раж:
Наши песни родятся под штампом, –
И в тираж их скорее, в тираж.